застрелите меня хто-нибудь...

но сейчас не об этом.

Вспоминал свои первые детские ощущения и осознания. Для меня долго (ну, лет до трёх-пяти) не складывалось представление о смерти. При этом лет до семи осталось чёткая картинка, которую я помню до сих пор, но не помню откуда она у меня появилась. Бабушка, глубокая старуха в кресле у окна, вечер/ночь - мало света и не ясные черты лица. Но в дестком мозгу - всё чётко - это я. Я до свего нынешнего состояния. Поэтому чувство смерти и не ложилось в голове - был переход из одного состояния в другое. Сейчас утверждать что-либо уже не могу. Такие вот десткие игры разума.

(no subject)

Как узнать правду о себе?
Спросить у тех, кто тебя любит?
Они разве скажут правду о тебе? Они же тебя любят. Даже о своем здоровье у них не узнаешь.
Искать тех, кто тебя не любит?
А что ж их искать, их вон сколько. Что они скажут, разве это будет правда о тебе? Они же тебя не любят.
Значит те, кто тебя любит, не скажут правду о тебе. И те, кто тебя не любит, тоже не скажет правду о тебе.
Остались те, кто не знает.
А как их спрашивать? О ком с ними говорить?
Как жить, не зная правды о себе?
Как все живут. Каждый так и живет, не зная правды о себе, и умирает от другого.

(c) Он Самый